Сварила я как-то суп.
Ну, вы же понимаете, что я была бы не я, если бы решила просто написать про ПРОСТО суп.
Хотя изначально это действительно должен был быть ПРОСТО суп. Лёгкий супчик с капусткой.
Но когда бульон уже почти кипел, поджарка шкворчала, и картошечка была нарезана аккуратными кубиками, я обнаружила, что у меня - о, ужас! - нет капусты.
Белокочанной нет.
Зато есть красная.
Почему бы нет?
И я сварила суп.
Очень вкусный, надо сказать, суп.
Вкусный.
Но ФИОЛЕТОВЫЙ!
Неприятный холодок пробежал по моей спине, когда я, заглянув в кастрюлю, узрела пугающее чёрное варево. Но лишь когда я налила порцию супа в тарелку, мне предстало зрелище удивительное и невероятное, ужасающую красоту которого сложно описать словами. Это было произведение искусства. Но отнюдь не кулинарного, а изобразительного. Спорное, как "Черный квадрат" Малевича, и чудовищное, как инсталляции Хёрста.
Чернильно-фиолетовый прозрачный бульон, поблёскивающий маслянистыми пузырьками, нежно-фиалковые лепестки капусты и картошка цвета индиго. Лишь рыжие хлопья моркови и зелень петрушки разбавляли холодность всех оттенков ночи.
Жаль, что я не живописец. Это невероятное зрелище было достойно кисти импрессиониста.